-----CHRONIQUES

TOUS

AZIMUTS-----

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Chronique automne

Bonjour à tous !

En cette fête des lumières, laissez-vous porter par cette chronique d'automne et oubliez l'air du temps par trop vicié de l'actualité

Au tournant de saison, ce voyage, une échappée, belle. Un exutoire pour vieux combattant du temps qui s’égrène et qui donne un goût de liberté singulier au coin des lèvres, une sorte d’acidité que l’on happe d’un mouvement gourmand de la langue. Comme le lézard paresseux se délecte d’un butin qu'il saisit sur l’instant, je goûte à mon automne qui me chante ; va, va, rien de plus régénérant que de sillonner l’inconnu, airs agrestes, sous-bois, plantes qui après leur vie offrent au passant des odeurs mélancoliques que l’on hume comme pour se revitaliser le corps et l’esprit.

Ce changement de septembre, j’y pense, a tout raison d’être. Sous ses airs champêtres, j’aime aller flairer, m’enivrer de ses parfums, odeurs de fin… naissantes.

L’esprit vagabonde. Il me vient l’envie de répondre à ce sourire qui s’esquisse, se lit sur ton visage qu’un soleil d’automne illumine d’un rai ambre et diaphane tes vingt printemps qui sont toujours à jamais dans mes yeux.

Plus sombre, mon passé s’invite en un spleen. Je suis toujours resté jeune dans ma tête, pourtant élevé dans mes jeunes années de telle sorte pour me trouver très tôt autant physiquement que moralement face à des responsabilités… d’homme. Rien à en dire jusque-là, bien des jeunes gens passent par ce terrible raccourci. En tirer des enseignements n’est déjà pas si mal.

Ce retour à l’esprit d’une époque, à ce jeune homme qui se cherchait dans un monde au sortir d’une guerre si avilissante pour l’être que l’on nomme humain, n’est jamais facile. Entre ordre et désordre, notre jeunesse rebelle voulait sa place, à cela rien de nouveau me direz-vous.

L’automne, par nature, est toujours un bon moment pour faire le point, tirer des traits, faire table rase.

Octobre étale désormais son camaïeu cuivré, se veut l’automne de toutes les déclinaisons qui se dessinent sous mes yeux. Les feuilles jaunies, orangées et rousses se séparent de leur branche et s’éparpillent à tout vent avant de finir leur vie sur terre à nouveau en terre, où l’éternelle résurrection les attend.

Foutue, poésie des mots, qu’en faire ? Que faire de ce moment intime à se parler à soi-même, à regarder se dérouler le fil d’une vie sous un soleil voilé dont les rayons se transforment en halos fascinants.

Dois-je laisser aller mon spleen jusqu’à dire que j’attendais sa venue. C’est un rituel, comme programmé. Je l’accueille comme un ami, celui que mon âme suit depuis mes années Teen – Âge, de Pierre ça va de soi ! Ah, si seulement je pouvais comme la nature m’endormir et me restituer comme un sou neuf au printemps … du premier cri.

Rien n’est certain, rien n’est joué d’avance lorsque « novembre » sonne le glas du soldat, du troubadour, de l’ami parti trop vite, vous laissant à votre mélancolie et à son cousin tristesse. Quand le vent soufflera, chante le poète, alors décembre et ses frimas seront bien là, au milieu des feuilles qui batifolent, dernier combat d’une nature qui se voue au silence. Hiberner à l’instar de l’ours dans sa caverne s’endormir pour une nuit australe, non, non, ce n’est pas moi de dormir tout l’hiver, j’ai trop à ruminer et à dire en saison dite morte.

La fête des Lumières n’est plus très loin. Se laisser prendre par ses franges continues de lumignons aux rebords des fenêtres et à ces chorégraphies insolites et étranges qui courent sur les façades et les eaux sombres du Rhône et celle de sa sœur, la Saône.

Pour cette soirée de « décembre », il est temps de prendre tranquillement place dans un bistro et de goûter au verre de vin chaud que vous me tendez, tout juste sorti de ce chaudron fumant qui mijote en terrasse et d’où émane des arômes du vin rehaussé de cannelle et de clous de girofle dont l’odeur à elle seule enivre. M’empêchera-t-il d’éternuer ? Surement pas, mais voilà, lorsqu’il pénètre votre gorge, le bien que procure ce breuvage, grog populaire s’il en est, est indescriptible. J’aime me détendre en écoutant les brèves de comptoir qui fusent et qui brassent une population en moins de temps qu’il n’en faut pour créer une convivialité, qui elle aussi réchauffe …l’esprit.

Entrer dans son film intérieur, il suffit de laisser tourner la manivelle du projecteur pour libérer ses pensées qui comme par magie se transforment en images. Une entrée au ciné entièrement gratuite. Ainsi apparaissent tour à tour portraits et lieux au gré de l’envie du moment. Chaque cliché est un coin de mémoire qui s’anime, un lumignon qui s’allume à la façon d’un cinématographe de Louis et Antoine qui nous délivre ses souvenirs précieux.

Une fois la passerelle Saint-Vincent traversée, enquillez-vous dans l’étroite rue du Dr. Augros aussi appelée, on ne sait pourquoi, la rue de l’Ours. Vous déboucherez alors sur la place Saint-Paul face à la gare du même nom. Le Sain Bel, un bistro du quartier est à deux pas. Un bon vin chaud vous y attend. L’atmosphère du vieux Lyon en ce soir du 8 décembre fera le reste à merveille.

Un dernier mot, pour ainsi dire le fin mot de l’année : « vivement le printemps !

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Dundee, suivez -moi c'est au Nord !

Laissez-moi vous parler un peu de Dundee, ma ville natale. Quelques repères historiques et topographiques ainsi que des anecdotes sur ma jeunesse dans cette cité portuaire si véritablement écossaise vous imprègneront de l’atmosphère et de la culture particulière de cette contrée située sur la côte Est de l'Ecosse, entre Aberdeen et Édimbourg.

La rivière Tay en sillonnant à travers les Highlands d ’Écosse (les Hautes Terres) depuis les monts Grampians se transforment en un « loch » (lac) et poursuit sa course à travers les Glens (vallées) pour achever son parcours à Perth situé sur l’embouchure d’un large estuaire qui s’ouvre sur la mer du Nord et où elle reçoit alors le joli nom de « Silvery Tay » (Tay argenté ), ainsi nommé par les habitants des deux rives et qui à pour origine la lumière particulière qui règne sur la côte à cet endroit lorsque par gros temps le soleil projette ses rayons à travers les épaisses volutes de nuages et les strates grises amassées entre terre et mer et qui par des jeux de prismes subtils, aussi fascinants qu’énigmatiques, forme un drap argenté frémissant sur les eaux sombres de la mer.

Pour voir et jouir de ce spectacle peu commun il faut se rendre de préférence sur la colline nommée « Law Hill », un ancien culot volcanique éteint, situé sur la rive nord du Tay et qui domine totalement l’estuaire et autour duquel s’est dressée la ville portuaire de Dundee.

Au-delà de la ville au Nord se trouve une barrière naturelle de collines sauvages appelée les monts Sidlaws et qui protège Dundee des vents froids soufflants du Nord et des pluies plus rares que dans d’autres régions, soi-disant grâce à cela ! Les Sidlaws étaient autrefois réputés difficiles d’accès et un repère pour les brigands, fuyards, et les nomades.

L’anglais est la langue officielle depuis deux siècles en Écosse. Cependant les dialectes sont encore bien vivaces et largement répandus parmi la population du pays. Dundee n’y échappe pas et cultive même sa différence. La ville est connue pour son « broad scotch » qui emprunte des mots, des expressions et des noms aux langues d’origines : Scots (Scotland) gaélique irlandais et le gaélique écossais (celtique) ainsi que des termes et prononciations dérivés des anciennes langues Scandinaves et Saxonnes. A l'instar des pêcheurs de la mer du Nord, Écossais et Scandinaves se sont pour ainsi dire confectionné leur propre jargon, une sorte de fusion hétéroclite de mots, autour des termes de métier et d'échanges sur le temps en mer, sans cesse repris et échangés entre eux et qui au fil du temps a donné un dialecte, commun et familier à tous les marins du Nord.

Le tout s’apparente à un brassage ancestral auquel, vous l’aurez compris, est venu s’ajouter l’anglais propre et argotique, d’hier et d’aujourd’hui.

Dundee, Dun Deagh en langue celte signifie Fort sur le Tay.

Des anciennes fortifications de la ville il ne subsiste plus de trace, si ce n’est un fragment d’arche nommé «The Wichart’s Arch » jalousement soiné et gardé par les conservateurs culturels.

La ville souvent envahie et plusieurs fois détruite durant les siècles de guerres civiles et par l’envahisseur anglais fut encore au trois quarts détruite en 1651 par les troupes anglaises emmenées par le général Monck venu écraser les rebelles qui refusaient de se soumettre à l’autorité de Cromwell devenu chef suprême «Lord Protectorat of the Commonwealth » une forme de République qu’il instaura à la fin de la guerre civile anglaise après qu'il se soit débarrassé du Roi Charles 1er d’Angleterre, d’Écosse et d’Irlande en le faisant décapiter.

L’ancien culot volcanique qui domine la cité s’appelle familièrement «The Law» qui signifie Colline en langage ancien. Lorsque j’étais jeune, je confondais ce nom avec le terme anglais « Law » qui signifie Justice, je faisais d’autant plus facilement cette erreur que les magistrats de la ville y tenaient au temps jadis conseils et dans certaines occasions venaient solennellement y prêter serment.

Descendons ses pentes et empruntons le Wellgate pour rejoindre le Murraygate au coeur de la ville et la Vieille Tour. Tout près de là se trouvait à une époque la grande place du marché « the Market Cross », situé à la croisée des grandes voies d’accès de la ville appelée “Gates” : le Nethergate et le Overgate à l’Ouest, prolongeait à l’Est par le Murraygate et le Cowgate se coupant en deux vers le Wellgate au Nord et vers le Tay au Sud par le Seagate.

Le Market Cross était le lieu des marchés et des marchands et où siégeait l’autorité, le Prévôt, dans le «Tollbooth » ancêtre de l’hôtel de ville et qui servait tout à la fois de salle de délibération pour les magistrats et les conseillers, d’office de douane et de péage et accessoirement de prison, la police ayant aussi domicile en ces lieux. À l’extrémité opposée de la grande place était érrigé le "Market Cross" lui – même, sorte de tour de pierre d’environ deux mètres de hauteur d’où s’élevait en son centre un mât de pierre sculptée surmonté de la statue de la Licorne, animal mythique devenu l’emblème traditionnel de l’Ecosse. Un escalier intérieur menait vers un parapet. C’est du haut de ce perchoir que les magistrats de la ville appelaient au rassemblement des habitants pour leur annoncer les mesures prises par le conseil ou par le Prévôt lui-même et faire toutes proclamations officielles. C’était aussi au bas du Market cross qu’était amenés les condamnés au " Pilori ", avant exécution de leur peine.

Il reste de ces temps lointains une haute tour carrée, sorte de beffroi appelé le « The Auld Steeple» (la Vieille Tour) et le très ancien cimetière appelé « The Howf » prononcée « Houff » au centre de la ville qui renferme des tombes vieilles de plus de mille ans. Le plus court chemin pour accéder à la bibliothèque municipale passe par l’allée centrale du cimetière. Lorsque j’étais gamin, le traverser me procurait toujours quelques frissons à la vue des pierres tombales parées de têtes de morts et d’ossements entrecroisés à la manière des drapeaux des pirates de mer. À l’époque de la sorcellerie une stèle réputée être la pierre des sorcières tenait lieu de rassemblement aux adeptes de spiritisme et messes incultes. Les Confrèries de métiers y tenaient aussi messe basse.

Un long passé maritime jalonne l’histoire de la cité. La pêche bien sûr, et en son temps, la chasse à la baleine en était témoin. La présence du navire-musée Discovery, construit par les chantiers navals de Dundee et à bord duquel Robert F. Scott le célèbre explorateur sillonna les mers australes à la découverte du pôle Sud est un hommage à cette époque glorieuse de la ville. Il me revient en mémoire des images de mon enfance ces bateaux du bout du monde portant fièrement sur leurs flancs les noms de leur pays d’origine et qui amenaient et ramenaient dans leurs soutes, outre des denrées industrielles ordinaires, l’exotisme des terres lointaines: les épices des Inde et d’ Arabie, les fruits d’Europe, d’Afrique et bien entendu des quantités astronomiques de thé de Chine , de Ceylan et de Bornéo. L’étrangeté des hiéroglyphes inscrits sur les caisses de bois et les sacs de jute et de lin qui contenaient ces marchandises jonchées sur les quais ajoutaient au mystère de leurs provenances.

Je ne peux manquer de vous raconter l’histoire qui remonte aux dix huitièmes siècles de ce bateau espagnol en provenance de Séville avec une cargaison d’orange qui par forte tempête et perdu en mer du Nord trouva par chance refuge dans le port de Dundee. Le navire resta bloqué à quai des jours durant. Un marchand du nom de James Keiller profita de l’occasion et acheta à bas prix toute la cargaison d’oranges, mais il s’aperçut après coup que les fruits s’abimaient très vite et étaient par conséquent invendables à sa clientèle. C’est alors que sa femme Janet, pour ne rien laisser perdre de cette précieuse marchandise eu l’idée d’en faire une marmelade d’orange amère à laquelle elle incorpora l’écorce coupée en lamelles, ce qui lui conféra ce goût si particulier qui eu le succès immédiat que l’on connait. Ce même bateau espagnol revint régulièrement à Dundee pour livrer la maison Keiller qui devint grâce à sa marmelade d’orange la première usine de fabrication de confiture au monde, son succès ne s’est jamais démenti depuis.

Autour de Dundee et dans les contrées avoisinantes s’étendent des champs de lin dont la fleur bleue produit la célèbre huile et dont la tige miracle contient la fibre qui une fois nettoyer et filées est destinée au tissage de draps, de toiles et à la confection de vêtements. Depuis toujours la ville était connue pour être celle des tisserands des «Weavers », dont de nombreuses chansons traditionnelles content les exploits et les déboires. En somme, la vie de « Canut écossais » avec la même souffrance au métier et les mêmes injustices. La raideur des pentes de la ville n’ont d’ailleurs rien à envier à celles de la Croix Rousse à Lyon , la montée de la Grande Côte pourrait se mesurer au «Hilltown » prononcé «Hulltoon », une montée tout aussi emblématique et vertigineuse de Dundee qui part depuis le haut de l’une des collines et abouti aux marches du Wellgate qui conduit ensuite au coeur de la ville, vers les docks, le port maritime et les chantiers navals.

Durant mon enfance et une partie de mon adolescence, j’habitais sur les hauteurs de la ville dans la rue Élisabeth située non loin du Hilltown, à peu près à mi-hauteur de cette longue côte. Bien sûr descendre au centre-ville n’était pas un problème, sauf lorsque la pente était verglacée ! Plus difficile était le chemin du retour. Mais là intervenaient l’art et la manière de remonter sans trop peiner. Le sport favori de tout enfant de Dundee de mon époque était de guetter un véhicule suffisamment lent ( de préférence un camion ou une remorque ) qui s’engageait sur la pente, et là, intervenait “l’art et la manière” de s’accrocher derrière sans être vu! Un remonte-pente en somme! À ce sport j’étais effectivement loin d’être le dernier, aux dires de ma mère, qui elle aussi, s’y était adonnée dans sa jeunesse !

Un mot, si j’ose dire, sur l’édition qui est une institution à Dundee et plus généralement sur les journaux, BD et magazines qui font la réputation de la ville grâce à DC Thomson & C° qui fonda la maison en 1905 et qui est toujours de nos jours un acteur économique majeur de la cité.

Je pourrais vous parler encore des heures durant de « meh hame toon », mon Dundee, mais à un moment donné j’aurais surement soif et serais tenté de vous entrainer avec moi dans un des nombreux pubs « cosy » dont la ville a le secret, mais c’est peut être bien ce que vous attendez after all ! Well, cheers to you my friends !

L'errance des sensations

Faute d’avoir une vision complète de l’univers, on se contente d’en ramener un morceau à la surface en voulant que le fragment en question contienne l'intégralité de sa propre perception. Vouloir que le fragment soit à la fois une représentation globale et dans le même temps toute personnelle du monde, alors que l’on est dépourvu de l'image complète de celui-ci, n’est-ce pas une tare de l’esprit humain ? La manie ou la tendance à globaliser, peut-elle être une peur, un besoin, une justification, une satisfaction ? Si elle est une peur, serait-elle de connaître des vérités autres que celle que l’on a pu échafauder seul dans son coin d’univers ? Si elle est un besoin, serait-ce le besoin du fœtus à tout confiner dans sa bulle maternelle pour échapper à la brutalité du dehors. Si elle est justification, serait- elle une réponse au doute qui ronge celui qui ne sait. Si elle est satisfaction, serait-elle crédulité, aveuglément éclairée ? Des milliards d’êtres partagent-ils la même errance de sensations ? Ou bien est-ce simplement une vue de l’esprit qui décrète que le partage est une chose acquise à la naissance des sens et tout serait dans la manière de tirer au mieux la couverture à soi.

Une sorte de préméditation génétique.

Le procès de Rimbaud -Verlaine revisité

" L'homme aux semelles de vent "

Une chambre d'hôtel non loin de la gare de Bruxelles. Un homme fortement alcoolisé, s'agite, trépigne, implore un autre homme présent dans la pièce. Tout à coup, il ferme la porte et coince celle-ci avec une chaise. Les discussions violentes reprennent jusqu'au paroxysme entre les deux individus. L'homme saoul brandit tout à coup une arme et tire deux coups de feu sur l'autre. Une balle part dans le plancher tandis que l'autre le blesse à l'avant- bras gauche. C'était le 10 juillet 1873. La victime s'appelait Arthur Rimbaud et son agresseur Paul Verlaine.

"J’appelle de mes vœux une révision du procès de Verlaine. À la lumière des faits, elle me parait essentielle, obligatoire même ".

Ainsi commença mon article de jeune chroniqueur culturel au journal Le Figaro.

Mon nouveau patron m'avait envoyé à Bruxelles où se tenait le procès, afin de me tester, avait-il précisé. Il souhaitait, me dit-il, un regard neuf sur cette affaire qui avait embrasé le monde littéraire français et ébranlé les âmes bien pensantes qui découvraient abasourdies les mœurs dissolues des deux écrivains.

Autant vous le dire tout de suite, n'étant pas magistrat et encore moins policier, ce que je savais de ces deux personnages émanait des témoignages qu'il m'avait été donné de draguer dans les cénacles littéraires parisiens, le cercle des poètes Zutiques, le fameux café du Rat Mort et le cabaret Pellorier, fréquentés par les écrivains et artistes en vogue.

Tout comme Rimbaud, j'aimais, la poésie à laquelle je me consacrais épisodiquement pour le plaisir, très modestement s'entend.Et tout comme Rimbaud aimait Verlaine et ses vers, j’aimais également les poèmes de ces deux poètes hors du commun.

Sans aller à l'excès, ce que j’aimais chez ces deux libertaires était justement ce qui les opposait et les rapprochait tout à la fois, une attirance et une osmose très forte entre les deux hommes, qui enrichissait leur poésie respective après chacune de leur confrontation, ô combien mouvementée.

Deux profils très singuliers jugez-en.

L’un, Verlaine, classique au sens traditionnel du terme, tiraillé entre marginalité et velléités bourgeoises. Son esprit en proie à de perpétuels conflits était victime de ses propres démons, habité par d’improbables ententes entre des pôles rivaux; rêve et action, exaltation et chaos, chair et raison, mysticité et volupté. Cet amalgame le mènera par lâcheté physique et intellectuelle, jusqu’aux tréfonds, à en délaisser même jusqu'à son propre foyer.

L’autre, Rimbaud, de 10 ans son cadet, subit une éducation catholique plus que stricte à défaut d’être élevé par un père militaire qui abandonna sa famille. Doué pour la littérature dés son plus jeune âge, il se forgea très tôt une maturité intellectuelle. Aimant sortir à tous moments des sentiers battus, sans foi ni loi, sinon celle de se déchirer de l’intérieur, de se brûler les ailes à tous les feux.

Il était à seize ans un être tout à la fois anarchiste, violent, provocateur, il bafouait tout ce qui touchait aux institutions, se mesurait à tous et ne ménageait personne. On le disait maussade et hargneux, mais d'une poésie admirable.

Leur rencontre déclencha ce cataclysme insensé que fut leur liaison.

Comme deux aimants, leurs talents poétiques se charmèrent tout de suite et furent sublimés par la passion qui naquit entre les deux écrivains. Une passion qui ne les quittait jamais, créant ainsi autant de raison de s’opposer que de s’enflammer pour leurs opinions et leurs écrits respectifs, poursuivant leurs idéaux éphémères en discussions sans fin. Exacerbées surtout par des nuits de débauche et d’alcool qui finissaient par leur faire perdre la raison ; à se battre, à en venir même aux coups de couteau, leur liaison était un délire infernal voué aux actes de folies et à l’échec. Une sorte d’autodestruction les animait, sans qu’ils aient le pouvoir de la contrôler ou même d'aller contre.

Attirés sans cesse l’un par l’autre, se repoussant aussi par besoin de liberté ; Verlaine éprouvant tout à coup la nécessité impérieuse de reprendre une vie conjugale brisée par sa faute. Rimbaud quant à lui exprimait fougueusement celui d'échapper au quotidien qui l'entourait, d’assouvir son rêve, celui de voyager et de connaitre le monde extérieur.

On peut se demander dans ces conditions, leur passion résultant d’un seul et même amour l’un pour l’autre, qui de l’un ou de l’autre a tiré le premier. Pour ma part je considère que c’est une seule et même chose qui s’est désintégrée.

À mon sens, à la lumière des événements fatidiques de Bruxelles, il n'y aurait pas dû avoir un coupable à comparaître, mais deux. Ou mieux, aucun.

Rimbaud, l’insoumis, le réfractaire, le libertaire, en parfait citoyen ordinaire, remit sans sourciller Verlaine à l’autorité policière. Quel paradoxe ! Notre poète, si fou, et lui-même d'une violence avérée, rentre dans le rang, dès lors qu’il craint pour sa vie ? Il retira sa plainte pour agression et blessure, mais il était trop tard, la machine judiciaire était enclenchée et le très rigoureux, mais rusé juge d'instruction belge Théodore t’Serstevens chargé de l'affaire, trouva moyen de contourner la loi pour condamner Verlaine de façon trompeuse.

Une peine lourde de deux années de prison fut requise contre Verlaine et confirmée pour un motif plutôt risible de " coups et blessure ayant entraîné une incapacité de travail ", or à l'évidence, c’est son homosexualité qui fut sanctionnée. Rimbaud, bien que de nombreuses lettres compromettantes aient été retrouvées sur lui, ne fut par contre pas inquiété, probablement à cause du chef d'inculpation retenu qui le plaçait ipso facto comme victime, mineure de surcroit.

Rimbaud n'exprima à aucun moment sa solidarité avec son ami, face à l'acharnement déployé contre Verlaine par le juge. Il préféra à tort ou à raison se taire et rentrer chez lui dans les Ardennes.

Loin de moi l’idée de condamner Rimbaud. Je lui fais ici un procès moral. Je l'estime coresponsable de leur déchéance. Son âge (19ans) ne justifie pas son comportement craintif, comme enfantin au moment des faits, d'autant que ses écrits et prises de position légendaires étaient suffisamment présents pour témoigner de sa maturité d'esprit. Ses violents réquisitoires contre l'ordre établi, particulièrement policier, bourgeois et religieux, attestaient de ses convictions . N'avait-il pas écrit un jour à son ami le professeur Izambard ces mots: " la liberté libre ". Les lettres enflammées adressées à Verlaine quelques jours avant le drame et découvertes sur ce dernier par la police montraient à quel point Rimbaud était épris de lui. C'est encore lui qui ayant imploré son amant de revenir à Londres, d'où il avait justement fui, ira le rejoindre à Bruxelles. Verlaine dans son délire ne lui proposa-t-il pas d’en finir ensemble!

La volte-face de Rimbaud à l'égard de Verlaine s'est produite à Bruxelles par deux fois.

Il y eut ce premier déclic, un changement d'attitude, aussi brusque qu'inattendu, une prise de conscience, quand, ayant reçu la balle tirée par Verlaine dans son avant-bras, il fut amené à l'hôpital par la mère de Verlaine présente dans la chambre voisine et qui accourut tout de suite lors des coups de feu craignant le pire. À l'hôpital on lui fit les premiers soins et on mit son bras en écharpe. Il décida alors de rentrer sur le champ chez lui à la ferme de Roche et se rendit à pied à la gare accompagné de son étrange escorte, Verlaine titubant encore sous l'effet de l'alcool et désespéré de voir Rimbaud le fuir. Le second déclic survint probablement lorsque Verlaine, voyant la gare tout près, fut pris d'une soudaine panique, car il sentit alors qu'il allait perdre définitivement son amant. Il courut alors quelques mètres devant Rimbaud et s'arrêta net, puis se retourna face à lui. Il mit à ce moment-là, hasard ou non, la main dans sa poche de manteau. Rimbaud se vit de nouveau menacé et complètement effrayé se précipita vers un agent en faction non loin pour le dénoncer et quémander protection.

Ainsi finit d'une façon affreusement pathétique une idylle hors du commun qui fit couler beaucoup d'encre.

Que l’on ne se méprenne pas, il ne s'agissait pas non plus de secourir Verlaine, ce dernier était de toute façon condamné, mais d'être honnête avec lui, car enfin, tout le monde connaissait leur penchant, alors pourquoi Rimbaud le laissa assumer seul et publiquement ce qui était et est encore considéré comme une grande honte, une abomination ? Rimbaud, le mineur, n'était-il pas jusque-là le moteur et Verlaine le suiveur de ce couple si improbable ?

C'est le propos que je défends lorsque j'écris plus haut: " Rimbaud n'exprima à aucun moment sa solidarité avec son ami, face à l'acharnement déployé contre Verlaine par le juge", il préféra se taire et alla se terrer dans la ferme familiale à Roche pour asseoir les deniers chapitres sur ses conflits intérieurs qui l'avaient tant fait souffrir jusque-là.

Son attitude et cette soudaine retraite qu'il prit, bien que compréhensibles après ce qu'il venait de vivre, ressemblaient tout de même malgré tout à une fuite et traduisaient à mon sens sa trahison morale à l'encontre de Verlaine . Ce dernier ne lui en tint pas même rigueur et plutôt que de le maudire pour l'avoir fait condamner, accepta même son sort avec humilité.

Mon patron se montra plutôt satisfait de mon travail. L'article parut et eut un bel impact, ce qui augmenta le tirage du journal de façon significative et du même coup mon salaire! Ma chronique largement commentée dans les milieux littéraires eut pour effet de provoquer des débats passionnés dans les cafés et clubs d'échanges littéraires dont notre journal fit largement l'écho.

Vitalie Rimbaud, la mère du poète, n’a pu que se féliciter de la décision de son fils de revenir à la ferme familiale près de Charleville. Son retour, était pour elle le signe, une preuve, de la bonne éducation qu’elle lui avait prodiguée et qui (grâce à dieu !) se manifestait enfin à ce moment crucial de son existence.

Une mère satisfaite certes, mais avait-elle seulement compris ce contre quoi son fils luttait depuis sa prime enfance ? Son refus du dieu omniprésent qu'elle lui imposait assortit des enseignements de l'Église catholique qu'elle inculquait quotidiennement et pour lesquels il avait une aversion féroce? De même l'autorité qu'il subissait comme autant de punitions qu'elle lui infligeait ? Elle ne s'en rendait assurément pas compte .

Écartelé entre passion et raison, Rimbaud fit le choix de renier Verlaine. Sans doute jugea-t-il aussi avoir fait plus de mal qu'il n'aurait voulu, brisant au passage la famille Verlaine.

C'est durant cette année tragique de rupture chaotique qu'il écrira, enfermé dans une anxiété et une détresse extrême, « Une saison en enfer ». Un ouvrage phare, une sorte de testament, où il décrit et traduit tout son mal-être à travers ses échecs et ses désillusions. Ce livre enterra sa première vie, celle du Rimbaud poète et révolté.

Il ne sera d’ailleurs pas publié. Par manque de finances il n'en sera imprimé que sept exemplaires, dont un sera adressé à Verlaine avec lequel il continuait de correspondre, prouvant ainsi combien le lien entre eux restait fort, qu'ils s'estimaient encore.

Une année plus tard, à 21 ans, Rimbaud cessa d'écrire et entama sa seconde vie celle de l'ailleurs, de l'aventure et des périples dans de nombreuses villes d'Europe et qui se poursuivit en Méditerranée puis en Orient et en Afrique.

Une dernière rencontre entre les deux poètes maudits eut lieu à la sortie de prison de Verlaine à Stuttgart où Rimbaud s'était rendu pour un travail. Deux jours passés ensemble scellèrent la fin de leur relation tumultueuse, mais tellement riche pour la poésie française. À cette occasion, Rimbaud lui remit ses textes écrits entre 1872 et 1875, connus sous le titre des " Illuminations ".

Verlaine, sorti de prison et quitté par sa femme Mathilde définitivement, avait également perdu toute notoriété. Il reprit néanmoins sa vie d'écrivain ainsi que les mauvaises habitudes de l'alcool. Il sut à la longue néanmoins, grâce à son génie de l'écriture, revenir sur le devant de la scène littéraire, reprenant sa place dans le Parnasse (mouvement poétique) auprès des écrivains et poètes influents du moment . Il publia même des poèmes de Rimbaud dans un recueil célèbre intitulé "Les poètes maudits ", montrant ainsi à quel point il restait attaché à lui et ses œuvres. On peut aussi y voir un signe d'indulgence et d'objectivité de sa part.

Des années avaient passé sur ces événements et, fidèle au poste, je tenais encore ma chronique littéraire au Figaro.

Il me vint un jour l'idée folle, une envie intuitive, de faire une interview de l'homme aux semelles de vent, comme l'avait surnommé affectueusement Verlaine. Je soumis cette idée au patron du journal et à ma surprise il me donna derechef carte blanche pour un papier avec le titre proposé " la seconde vie d'Arthur Rimbaud", celle de ses voyages et aventures singulières qu'il entreprit après avoir tourné définitivement le dos au Rimbaud poète de sa première vie.

Fini donc pour lui la littérature et la poésie ? Oui, mais non ! À bien y regarder, ce que je me suis aussitôt employé à faire pour développer ma nouvelle chronique, Rimbaud était ni plus ni moins passé du rêve à la réalité. Comme lorsque l'on met une théorie en pratique, lui avait mis ses rêves les plus utopistes en action, à l'épreuve du réel, du concret. Cette quête, cette vie d’aventure qu’il convoitait tant, son "bateau ivre". Ainsi, " l'homme aux semelles de vent ", se mit à la vivre vraiment avec tous les aléas, les risques et dangers de la réalité.

Il parcourut les routes d'Europe, zigzagant d'une ville à une autre, travaillant un temps ici un temps là-bas s'engageant avec plus ou moins de bonheur et d'infortune sur des projets et chemins incertains et poussé par la soif et l'irrésistible envie d'action. Il traversa la Méditerranée, s'arrêta à Chypre puis Alexandrie, et ce fut l'Orient, Aden au Yémen et l'Afrique, en Abyssinie, où il devint négociant à Harar et vécut d'innombrables aventures périlleuses, mais connut aussi la maladie. Rimbaud n’écrivit plus aucune œuvre poétique. Il se limita à la correspondance avec sa famille et ses proches ou encore au courrier touchant à ses affaires. Les descriptions qu'il faisait, lorsque cela arrivait, des gens qu'il fréquentait et des lieux qu'il traversait, n'étaient pas celles que l'on put attendre d'un génie littéraire. Ses missives étaient désormais dénuées de toute forme de poésie, elles étaient au contraire très techniques et commerciales. Je veux néanmoins croire que dans un coin de sa tête, sa muse sommeillait toujours en lui.

" Mon interview me direz-vous ? Oui, j’y viens , plutôt j'en viens. "

En effet, après m'être appliqué à refaire le parcours de sa deuxième vie, je fus surpris de ne plus le savoir à Harar en Abyssinie où j'étais sensé le trouver selon son dernier itinéraire connu, j'appris aussi avec stupeur qu'il se trouvait en France et, devinez un peu, revenu à la case départ, à savoir la ferme familiale de Roche. J'appris par le consulat de France qu'il avait quitté Harar pour rejoindre Aden où l'on avait tenté de le soigner pour une vilaine tumeur au genou. Sans solution, les médecins lui conseillèrent, compte tenu de la gravité de l'abcès, de rentrer à Marseille pour traiter convenablement son mal à l'hôpital. Le voyage jusqu'à Marseille fut un nouveau calvaire de 12 jours. Dés son arrivée on ne put que constater l'ampleur des dégâts, la tumeur était si malsaine qu'on dû l'amputer de sa jambe droite. Sa mère venue le soutenir à son arrivée regagna Charleville et sa ferme de Roche le neuf juin de l'année 1891. Rimbaud mit plusieurs semaines à se rétablir, durant lesquelles il apprit à se déplacer avec une jambe mécanique qu'il fit confectionner. Son moral au plus bas, il quitta l'hôpital de La Conception de Marseille et prit seul le train pour se rendre à Roche et retrouver sa sœur Isabelle.

Je me rendis par conséquent là-bas dans l'espoir d'avoir un entretien même informel avec lui. Devant l'entrée de la ferme, hésitant, je restai un long moment à réfléchir quant au bien-fondé de ma démarche. Après tout je me devais de faire preuve de pudeur face aux souffrances que cet homme traversait. J'allais en fin de compte tourner les talons lorsqu'une dame âgée sortie de je ne sais où, m'interpella, me demandant si elle pouvait me venir en aide. Je reconnus madame Vitalie Rimbaud. Ne voulant pas l'effrayer inutilement, je ne me présentai pas comme journaliste, mais en tant que représentant d'une maison d'édition qui souhaitait mieux faire connaitre les œuvres de son fils. " Vous tombez mal mon cher Monsieur, mon fils étant de nouveau bien mal, ma fille Isabelle est repartie avec lui pour Marseille où il sera soigné. Si vous tenez à le voir et si vous en avez les moyens, il vous faudra vous rendre là-bas " puis elle ajouta avant de repartir, " Il serait sans doute heureux qu'on accorde quelque attention à ses écritures, qui datent tout de même maintenant ."

Ses écrits dataient en effet, mais étaient devenus cultes et le sujet, lui, particulièrement brûlant. En conséquence, je pris le parti de rentrer à Paris pour organiser au plus tôt une rencontre avec Rimbaud.

Une semaine plus tard, je me tenais devant ce lit d'hôpital où gisait un homme méconnaissable, amaigri, rongé par la maladie, pris dans la spirale irrémédiable d'un coma éveillé, divaguant et prononçant des chapelets de mots et de phrases incompréhensibles. D'une voix à peine audible, il semblait poursuivre une sorte de discussion avec lui-même, puis sombrait de nouveau dans l'absence. Son état s'était terriblement empiré et tout espoir de guérison définitivement perdu, sa survie n'était plus qu'une question de jour ou d'heures.

Près de sa sœur Isabelle , c'est en témoin attristé et non plus en reporter qu'il m'a été donné d'assister à des moments dramatiquement historiques de la fin de vie d'Arthur Rimbaud.

Il abandonna ce monde en partance pour son ultime voyage, céleste celui -ci.

Quelques jours plus tôt, Rimbaud avait appelé l'aumônier pour lui confier s'être réconcilié avec lui-même et dire la nécessité qu'il ressentait de remettre son âme à dieu, l'ayant dans sa deuxième vie lavée des souillures de la première qui l'avait privé de croire en l'éternel.

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Une affaire de générations

Moi, de mon temps !

Et vous, du vôtre, vous aviez quel temps ?

Vous avez 10, 15 ou 20 ans d'écart d’âge vis-à-vis de ceux ou celles qui vous précèdent ou vous succèdent. D'après vous, la différence d'âge peut-elle, engendrer et être à l'origine, de points de vue fondamentalement opposés sur les questions sociétales, aussi cruciales que ses mœurs par exemple, son économie, ses institutions et ses valeurs en général ?

Est-il possible que la société, l’institution dans laquelle vous vivez ait évolué si rapidement que les idées que vous avez acceptées et adoptées à un moment de votre existence soient complètement obsolètes, dépassées ? Peut-être ont-elles même disparu avec ceux-là qui les avaient un temps appuyés et répandus ?

Vous les aviez tellement défendues, supportées, au point de ne plus changer ne serait-ce qu'une virgule à la magie de la formule de l’époque et qui forgea durant le laps de temps qu’on nomme " SA" génération, la plus cohérente des visions de société ;

Tout ce qui était avant : bah ! Rien de bon !

Tout ce qui est venu après : bah ! Rien de bon !

Comment se fait-il qu’une "Formule magique" surgisse à chaque nouvelle génération et soit accaparée et aussitôt entonnée par la jeunesse puis jalousement défendu et reprise inlassablement par ces derniers, comme la meilleure et la "Seule" des solutions viables qu'ils conserveront à l'esprit toute une vie durant ?

L’évolution due à l’âge : de 15 à 20, de 20 à 30, de 30 à 40 ans, etc. Induit-elle inévitablement un différend générationnel latent ? Il faut constater que oui.

Devient-on obligatoirement "sectaire" dès lors que l’on passe d’une tranche d’âge à une autre ? Imbécile ? Fainéant d’esprit peut-être ? Au point de ne plus chercher de voies nouvelles, d'autres issues ?

Ou bien s’accommoderait-on des acquis péniblement ingurgités, et les maintiendraient comme fil conducteur, pour ne plus avoir à se creuser la cervelle ? Rechercher sans cesse des solutions adaptées à un Univers qui, qu’on le veuille ou non, est en perpétuelle mutation.

Il y a 100 ans, vous n’étiez pas né, moi non plus. À cette époque, des gens soutenaient aussi des idées, se battaient pour elles, mouraient pour elles.

Comment pensez-vous qu’ils nous jugeraient, quel regard porteraient ces hommes sur nous ; les jeunes de 85, de 70, de 60, de 50, de 40, de 30 de 20 ou de 15 ans, qui nous nous plaignions, en l'absence de guerre sur notre territoire, de notre société insuffisante, voire inhumaine, alors qu'en comparaison la leur était mille fois moins suffisante, plus dur et cruelle ?

Allez, dites-le ! Nous ne sommes que des hommes avec nos ignorances, nos aigreurs, nos oublis et notre satanée « vanité » à toute épreuve.

Mais par-delà cette provocation pertinente ne se cache-t-il pas une vérité toute bête et humaine, quelque chose qui s’appellerait tout bonnement « la peur du changement ».

En effet, après s’être forgé durant sa jeunesse une conception personnelle de la société, fixé les idées sur un mode de vie, s’être en somme "approprié son temps" jusqu’à l’âge adulte, le changement, le saut dans l’inconnu quelques décennies plus tard « fait peur »

La société dans laquelle se débute une vie d’adulte et sur laquelle se construit une existence, un foyer, en fonction des réalités et données socio-économiques du moment, tous ces fondamentaux doivent rester en l’état, sans quoi c’est le néant. L’absence de structure, de visibilité, à dire vrai de ses propres repères, devient dangereuse. L’improvisation, l'aventure vers un autre modèle s'avère majoritairement pour cette génération-là inacceptable !

Tout revoir, accepter de tout repenser alors que la société vous a façonné pour fonctionner selon le schéma de « votre époque », de votre génération en somme. Pas simple de s'orienter autrement, de faire fi tout ce que vous avez bâti, ayant opté son orientation par rapport aux optiques économiques et financières en vigueur dans le système tel qu’il se présentait au moment du choix de vie, liée par exemple à un investissement ou prise de crédit.

Certains anciens ont connu sous un Premier ministre nommé Raymond Barre, une inflation à 14 % ! Une situation qui mena aux blocages des salaires et des prix. Comment construire son avenir, sans voir et tenir compte des réalités de son époque, et comment se défaire du schéma par la suite lorsque les choses évoluent tout autrement ? Les périls vécus dans les jeunes années d’adulte restent gravés et reviennent en mémoire chaque fois que l'on vous affirme que CELA ne peut plus se produire… et c’est bien entendu la " génération qui suit " qui prétend cela à ceux qui ne sont pas du même monde, plus dans la course, ne jouent pas dans la même cour !

N’est-on pas inquiet lorsque notre inflation flirt aujourd’hui avec les 3 % ?

Les dangers disparus de nos jours de notre société pourraient bien réapparaître pensent les anciens ! La crainte de l’inconnu les fait se braquer contre tout chemin nouveau qui souvent pour eux, sent le réchauffé.

Force est de constater que les idées novatrices qui apparaissent à chaque génération comportent des zones d'ombres et des incertitudes que les jeunes gens, auxquels elles sont destinées, bravent et adoptent sans soucis, ne se doutant aucunement de ce qui peut advenir d'elles, lorsqu’ils auront eux-mêmes atteint la fameuse "limite d’âge générationnelle " et seront confrontés à leur tour aux théories de nouveaux jeunes gens qui frappent à la porte du changement.

À toujours vouloir pousser l’autre hors du cercle, à prôner le chacun son tour de dire ce qui est bon et ce qui est juste, quelle est la peur, le besoin de pouvoir qui habite l’homme ?

Que les choses se passent ainsi, est-ce pour éviter qu’il ne se passe justement plus rien ? Puisque dans ce cas personne n'entreprendrait plus et ne croirait plus en quoi que ce soit. Imaginez un instant qu'il n'y ait soudainement plus de perspectives, plus d’horizons ni voie directrice et dans le même temps toute une jeunesse qui se refuserait à suivre le programme unique « la formule magique » des anciens ! Cela vous rappelle certains régimes, n'est-ce pas.

Quels beaux conflits de générations cela engendrerait !

Force est de constater que la gent féminine n’a pas connu le même itinéraire générationnel que la gent masculine pour raisons évidentes de dominance des hommes dans les rouages de la société, qui maintint le rôle de la femme à celle de compagne et mère au foyer, au second plan diraient les féministes. Fort heureusement leur statut évolue vers la parité, c’est le cas tout du moins dans nos pays occidentaux.

Lorsque dans leur bouche vous entendez « De mon temps », ce n’est jamais pour vous dire que c’était un temps béni !

Il va de soi que ces conflits générationnels ne sont pas le seul apanage des gens dits intégrés dans la collectivité. À des degrés divers, les marginaux ne sont pas étrangers à ce phénomène humain de rotation-basculement périodique des idées et des théories, car ils ont eux aussi en leur temps fait des choix et assis leurs valeurs et convictions, mais ont dû s'y exclure volontairement ou malgré eux.

Une exception néanmoins offre toutes générations confondues matière à discussions et partages intemporels, l'Art, dont je ne parle pas sciemment dans cette chronique, car sa place est à part et possède justement l’art de se jouer des siècles. Tout est possible ici et à n'importe quel âge, quelle que soit la génération.

La musique est un bon exemple ; il n’y a pas de sujet plus cosmopolite et qui fasse autant l'unanimité entre les âges. Mozart ne s'est jamais autant joué. De Bach à Debussy une transition qui se vit sans effort. Tant d'autres virtuoses et de sonorités en tous genres, passées et contemporaines, écoutées et utilisées encore et toujours, au XXI siècle.

La société humaine serait bien inspirée de prendre exemple sur l’art pour favoriser ces passerelles qui manquent tant entre les générations. Mieux évoluer et vivre ensemble, pourquoi ne pas en faire l'Art Nouveau.

J’habite une cité